Mercado de Abstractos

Sigo aquí...






Me escabullo de las obligaciones creativas, pero vuelvo cuando el inmenso bidón emocional empieza a rebosar . Cuando me pide filtros y depuradoras, en forma de palabras...






Palabras...aquello q todos utilizamos con urgencia, desenfreno e inmediatez ..sin demasiado tiempo para trabajarlas, formarlas , paladearlas y arrójalas o dejarlas deslizar a través de nuestra voz...






Palabras que son máscaras , que nos pintan con capas de pintura satinada, que puedes tapar pero difícilmente olvidar.






Palabras que intentan expresar todo aquello inexpresable, palabras que resuenan entre los muros de nuestro cráneo , palabras que quizá nunca existieron y que seguramente nunca existirán ...pero que creamos en nuestro utópico mundo del pudo ser y no fue...






...Y yo hablo mucho, y escribo, y te digo lo que pienso...Y a veces incluso te miento...Y mis palabras son sólo eso...




...Etiquetas de una entrada interminable que es nuestra vida y que nunca podremos etiquetar...







...Haz zumo de mis palabras. Exprímelas hasta que esta tinta virtual se diluya a agua salada, con sabor a lágrimas o a ron....Evapora el líquido transparente, deja flotar el liviano vapor de olores penetrantes o ligeros...Aspíralo, saboréalo...Medita el vapor de palabra, mastícalo, engúllelo, digiérelo con calma y no te bañes en dos horas...






Quizá lo que te digo, nunca pasó...Quizá lo que pasó nunca fue dicho

Islas

...Y me sentí libre, y fui feliz....

Y entonces llegó él.

Me mostró que el equilibrio radicaba en nuestra mente, me mostró que no era feliz, me mostró que no era libre...

Y todos los hombres que habían tocado mi alma, mi mente, mi cuerpo...se convirtieron en polvo.

En polvo espeso, translúcido...en polvo que deseaba limpiar pero no podía eliminar..y las emociones de ayer, fueron peso en las emociones de hoy.

Y tuve miedo, mucho miedo...miedo a no ser libre ... miedo a no ser feliz....

Y quise volver a sentir la libertad en la punta de mis dedos, en la raíz de cabello, en el ombligo, en los párpados y en los lóbulos de las orejas...y me dejé besar por él en cada uno de esos lugares...y volví a sentir erizarse mis terminaciones nerviosas como la primera vez que me enamoré...

Y supe que aquello que sentía no era deseo , ni pasión, ni amistad...y dejé hablar a mi estómago, a mi cerebro y al músculo que encerraba mi pecho...

Y respiré y me dejé llevar...

Lo hice, aún sabiendo que el terror seguía en mí, aún sabiendo que no me convenía, aún sabiendo que iba a sufrir...Y lo hice para ser libre, para ser feliz...

Y la libertad se tornó cárcel, y la felicidad se tornó líquido...y mi ombligo temblaba mientras olia su respiración....Y tuve miedo, mucho miedo...


Y decidí huir.


Y en mi huida eterna, le añoré por vez primera...y respiré, y supe que sin él tampoco era libre, ni feliz....


...Y ahora soy isla, grano de arroz sobre la encimera, amapola entre el trigo y gota de aceite rodeada de agua... sin él ....

.Y aún no soy libre, ni feliz .

...Cuestión de fe...

...Pídeme que sea eterna y etérea,
voluble como vapor de agua destilada....

...Pídeme que no tenga cuerpo ,
que mi cabello sea maraña de sueños...

...Pídeme retales de vida,
pídeme azúcar, palabras y alegría...

...Pideme diamantes,
que aún sean carbones humeantes...

...Pídeme escaleras que suban,
aunque yo suplique ascensores...


...Pídeme raza, pídeme calor, pideme juego...

...pide ...

...mujer de fuego, hombre de tierra, encuentros de aire...
Y al final todo , ¿acabará haciendo aguas?

...Incertidumbre, léase Droga de nuestra generación...

...Palabras que se gritan en silencio,
escalofríos recorriendo un cuerpo que no veo pero percibo,
letras que son voces...
besos que no se dan pero se reciben
Dudas, misterio, intriga
pérdidas voluntarias...
Entregarse sin dejarse ir
Sintiéndote, enfrente...al otro lado
muy cerca...demasiado lejos
miradas que se clavan en pupilas imaginarias
donde los ojos no habitan,
en el fondo de la mente,
en el resquicio del deseo latente
Dedos que escalan montes de Venus
Dientes que buscan cuevas imaginadas y cálidas
Me pierdo, adicta...
Adicta a sensaciones , al abstracto y al no saber...

...De fútbol y sexo...

Pasada ya la resaca de 3 celebraciones consecutivas.

Pasado ya éxtasis orgásmico de gemidos, gritos , abrazos, exaltaciones, sudores , cánticos y orines...sabiéndolo todo ganado y sabiendo que no hay más por ganar ... Que bonito fue todo mientras duró , que intenso, que felicidad, que pasión , que sufrimiento contenido para acabar en un torrente de gozo, fluidos y alcohol...

Celebrar victorias que sentimos nuestras, haciéndolas nuestras...

Saltar en una fuente y cabalgarte cuál gladiadora romana...Acabó la liga, acabó la copa, acabó la champions...Lo ganamos todo y sabemos que nunca seremos capaces de igualarlo.

Y, parafraseando a Guardiola, te pido que no me ates con contratos largos...Las pre-temporadas sólo son sucedáneos insulsos .

Y nunca, jamás ...volverá Iniesta a marcar el gol de oro en el minuto 93...

Me voy, o vete tú... antes que una estúpida cláusula de rescisión nos obligué a odiarnos eternamente.

Decisiones

La vida cómo una gimkana, como un juego de pistas.

...podemos ganar...
... o podemos buscar el premio de consolación,...
....o podemos sentirnos orgullosos por haber participado...

La vida cómo un camino que alguien nos ha dibujado.

... ese alguien...
....llámalo dios, llámalo destino, llámalo amor....
...nos pinta un camino con tizas de colores....

Pero el camino no es recto. Nunca es recto...
....una veces se bifurca en miles de ramificaciones, otras veces, sólo en dos o tres...

A medida que avanzas, borras con una bayeta amarilla humedecida los caminos que pudieron ser y no fueron...y marcas en rotulador impermeable los que decidiste elegir...

...Unas veces el camino girará, se llenará de meandros que te hagan creer que te vuelves a equivocar...

Otras veces el camino te hará ganar, y al llegar a la meta...mirarás atrás, y dirás ...

Este es el camino que debía tomar.

Colirio para el dolor

...Cuando la tristeza me grita desde su cueva llena de musgo, me pongo el disfraz de pez globo de los mares tropicales..Es un disfraz un poco ostentoso y llamativo, pero grácias a sus escamas y a sus pinchos venenosos.... NADA, me puede hacer daño hoy.






(Y lo venden en Carrefour por un módico precio. Marca blanca, por supuesto)

Felicidad, o el mar a través de los cristales de colores

...La miro....Me miro...

Busca piedras redondeadas entre los granos de fina arena tostada. Sonríe...encontró un tesoro, cristales de colores ...suaves, sin aristas, turbios, translúcidos...

Mira el mar a través del vidrio opaco del color de las botellas de cerveza . A través de la lente improvisada, las olas parecen erupciones de champán...

Su mirada se pierde tras las ondas espumosas. Absorbe el aroma del champán que huele a sal, oye su aullido intermitente y se deja mojar los pies por el líquido, que ahora, pasa a ser azul.

Se incorpora...guarda el tesoro en un bolso enorme, dónde descansará hasta nuevos y sorpresivos encuentros.

Se tumba en su toalla, demasiado grande , demasiado rebozada de arena.

Las aureolas de los pezones brillan , cubiertas por partículas milimétricas que antiguamente fueron piedras, níqueles y cristales.

Recoge su melena en un absurdo moño despeinado

Se aisla del murmullo marino, conecta el i-pod( oh, fiel compañero) .Canta Dakota , sintiéndose la única (you made me feel like the one) , sintiéndose la musa inspiradora de una canción tan vital y tan triste a la vez.

Siente una mirada clavada en su ombligo, quizá gritó demasiado en su karaoke particular...


El mar aún está demasiado frío, no hay demasiados bañistas ... pero ella se adentra en sus olas de champán.

...Añiles...

_Un polvo contigo es de color azul añil...
_¿Tan aburrido soy?
_ Sí, si consideras el añil aburrido...
_Tan sincera como siempre.
_Ser anaranjada es lo que tiene, no soy capaz de esconder nada. Ni de camuflarme ante nada ni ante nadie
_Deberías buscarte un nuevo hombre objeto de color granate.

FUCK YOU

Perpendiculāris

A veces la muerte y la vida se cruzan en líneas perpendiculares, .a veces estas líneas perpendiculares ni siquiera llegan a unirse...siguen su camino en realidades diferentes, en espacios o tiempos independientes,

Mientras vives otros mueren , mientras gozas alguien deja escapar la ultima brisa templada...

A menudo ese alguien que muere no te importará lo más mínimo...otras veces te sentirás punzado por el dolor...mientras gozas, mientras eres vida y ese alguien se convierte en muerte.

Pero todo contínua, nadie va a parar ahora...y menos yo...

...I Sant Jordi va matar al drac

Adoro Barcelona.

Con ella tengo la típica y tópica relación del amor-odio, que todos sentimos alguna vez hacía la tierra que nos vio nacer.

Sin embargo, en un día como el de hoy a Barcelona solamente se la puede amar...
Para los Barceloneses y para todos los catalanes en general, la diada de Sant Jordi es una jornada muy especial.

Siempre he pensado que una de las mejores postales publicitarias que se puede ofrecer a los turistas potenciales de mi ciudad, se debería tomar en una diada de Sant Jordi.

....Parejitas de adolescentes agarrados por la cintura, senyeres en los balcones, libros tapizando las calles, rosas y espigas a cada paso, padres con rosas para sus hijas, chicas con libros para sus parejas, escritores cansados de firmar, lectores cansados de hacer cola para que les firmen, rosas de olor fragante, rosas de tela, de papel, rosas rojas o rosas, amarillas o azules, gitanas que anuncian sus flores con versos cantados o gritos recitados, estudiantes que recaudan fondos para viajes futuros entre pétalos de colores, libros que se venderán a miles, otros que acabarán olvidados,...

La ciudad luce...Las obras siguen en el mismo sitio, las prostitutas y los carteristas continúan deambulando al caer la noche rambla abajo, los grandes centros lúdico-comerciales no cierran sus puertas, las palomas siguen cagándosete encima en Plaza Catalunya, los propietarios prosiguen con el mobbing a los inquilinos...Pero en Sant Jordi, el aroma a rosas y los libros lo camuflan todo, de manera casi mágica...

Una fiesta comercial como cualquier otra, sí...pero si la intención es que la gente se gaste el dinero en letras y en flores ..el mal es menor...

Decálogo de la mujer natural

. No serás nunca más alta por llevar tacones,
. No creas ser más mujer por alicatar tus pechos en escotes de acero,
. Ir siempre bien peinada no te garantiza tener una buena cabeza,
. Las joyas no me muestran poder, muestran sumisión
. Vestirte con piel de animal es anacrónico, inútil y presuntuoso
. Los brillos , tornasolados , lentejuelas y demás escabechinas sólo te harán parecer un árbol de Navidad
. La originalidad no la encontrarás en las grandes marcas, la encntrarás en los mercadillos y en las tiendas de segunda mano
. La imaginación nunca es prescindible
. Nadie es perfecto
. Cultiva tu mente y florecerá tu imagen.





Nada que ver :

Absorta me hallo por mi última adquisición lectora: "Las partículas Elementales "de Michel Houellebecq... (Nota recordatoria para futuras entradas, cuando acabe de devorar páginas)

Yo no quería ser una princesa

Cuando era una niña soñaba con ser Ana de las tejas verdes.

Amaba ese dramatismo sólo propio de heroina postmoderna a lo Scarlatta o'Hara, ese sentir de la tristeza hasta dolerte pecho , ese sentir intenso y punzante del enamoramiento y la pérdida, ese sentir sísmico que te da la vuelta , cuando cualquiera de las dos opciones se cruzan en el camino.

También me gustaba sentirme reencarnada en Lisa, la mujer de David el gnomo...La envidiaba por vivir en el interior de un árbol, por montar en zorros y en patos, por entender a todo bicho viviente y por intentar entenderse con sus archienemigos los trolls.

A Punky Brewster la amé por su capacidad de liderazgo, amé sus colores, su personalidad arrolladora y y su alma de artista medio chalada , la amé por dormir en una cama que era carro y tener una casa en el árbol y un perro lamado Brandon.


De Pipi Calzarlagas me asombraban sus aventuras, su chulería y su exotismo de niña marimacho...Adoraba su sentido del humor irónico y sárcastico, su bondad y desprendimiento altruista.


...Yo nunca quise ser una princesa...
... Las princesas no vivían grandes aventuras...
...solo se peinaban , se ponían trajes pomposos y se casaban con un príncipe...

Yo, de mayor...quería ser aventurera.

...Mentiras ...véase, excusas

No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer
No voy a volverlo a hacer


..Y la incoherencia, una vez más ganó, por goleada...

Exaltaciones

...Y decirte lo mucho que te necesito y lo genial que es tener amigos como tú a mi lado...
...Y reirnos hasta que nos caigan lágrimas resbalando por nuestras mejillas...
..Y recordar viejos tiempos, de esos que solo puedo recordar con quíen me ha visto crecer...
...Y darte conseos locos que nadie seguiría , pero que para tí son el decálogo de la actitud...
...Y que me hagas preguntas tontas y yo te responda con frases hechas...
...y proyectar futuros, para desbaratar planes...

...Y que no haya sexo, ni atracción, ni mentiras...
...solo el más puro amor de la amistad bien hecha...

Bajo el halo de tu luna

...Rumba, pakis-beers. prostitutas, bebedores, risas, observadores, tumulto, charcos, conversaciones, cantos, erasmus, polícia, , ketamina, soledad, sirenas, el diario de ayer, mojitos, dibujos en blanco y negro, reggae, retretes sucios, always look on the bright side of life...

...Me recuerdas a alguien y ese alguien no eres tú...

...Barcelona y sus lunas menguantes...

Poesía Curativa

DESERTA EL FOSC

Deserta el fosc, i que et sigui la pena

com un espai secret de tu mateix

des d'on tot és insòlitament digne.

No l'enyor que marceix, sinó el cabal

de serenor, la solitud entesa

com un estar en les coses per comprendre'n

les mudances, els ritmes, la bellesa.

Així el dolor no crema ni resseca

i en el silenci hi trobes l'harmonia

que semblava trencada ja per sempre.

Deserta el fosc, surt a la llum i viu.

 Miquel Martí i Pol

-

Deserta la oscuridad y que sea la pena

como un espacio secreto de ti mismo

desde donde todo es insólitamente digno

No la añoranza que mustia sino el cabal

de serenidad, la soledad entendida

como un estar en las cosas para comprender

las mudanzas, los ritmos y la belleza.

Así el dolor no quema ni reseca

y en el silencio encuentras la harmonia

que parecía rota ya para siempre

Deserta la oscuridad, sal a la luz y vive

 Miquel Martí i Pol

...Traducción de la que escribe estas líneas...Espero no haber cometido ninguna barbaridad, el bilingüismo es lo que tiene...

En català és infinitament bella...el català és infinitament bell...encara que alguns es prenguin la molestia de voler fer guerres entre paraules i llengües ...

Yo, como catalana de segunda generación y citando a Antònia Font , en mallorquín:

Vos estim a tots igual




Nothing else

...Sin cambios en el horizonte...

Normalmente soy una persona optimista, de esas que miran el lado positivo de las cosas ... de esas que creen en la bondad inherente al ser humano. De esas que creen que la sociedad corrompe , pero no tanto como para volvernos insensibles a los que como yo, creemos que el mundo aún se puede cambiar...


...Es por ello, que dedico la mayor parte de mi tiempo a trabajar con gente con vidas complicadas.
En cierta parte es un modo de subsistir algo egoísta , ya que me gusta pensar que pongo mi pequeño granito de arena para lograr unos gramos más de felicidad momentánea en la vida de alguien...

...Soy una ilusa...

Cuando un niño de 10 años se echa a llorar en tu regazo y te dice que no quiere que su padre regrese a su país , tú le consuelas cómo mejor sabes...le explicas que su padre marchará pero estará cerca de él en el pensamiento y en el corazón. Le hablas de internet, del teléfono, incluso del correo postal...

Cuando un niño de 10 años llora con todas sus fuerzas sin consuelo, sin medida, roto en el alma y con el corazón desgarrado, te das cuenta que no sólo llora por alejarse de la figura paterna... entonces lo abrazas, lo consuelas, lo mimas y le dejas llorar hasta quedarse vacío de lágrimas que no de tristeza...

Y entonces llega el deshago , te explica... su papá marchará y él está completamente seguro de que morirá...antes de llegar a España su tío murió asesinado de un tiro, no sé si en la nuca a bocajarro o a quemarropa, que más da...

Cuando el crío entre hipos y sollozos te explica lo peligroso que es su país, los miembros de su família que han muerto asesinados antes, y lo complicado que es el trabajo de su papá... te das cuenta de que tu trabajo es una mierda... de que nunca , nada ni nadie podrá aliviar el dolor de este niño, que con lo que lleva vivido es más adulto que tú...

...Y te sientes pequeña, y te sientes nada, y te sientes vacio y tristeza y temor...

Cuando ves a tus ex compañeros estudiantes luchando por la libertad de expresión y opinión dentro de una universidad , cuando ves como son sacados a palos y a porrazos por las fuerzas de seguridad/represivas...cuando ves que las imagenes que perciben tus retinas te recuerdan demasiado a tiempos pasados que ni siquiera llegaste vivir...

...Cuando, en un acto de inconsciencia total, enciendes el televisor y ves a un grupo de chicos guapos , americanos, con pinta de hippiesbohemiosdeetiqueta... anunciando colonias Calvin Klein y diciendote "We are one"...

...Te acuerdas que el mundo nunca cambiará... por más que tú y otros tantos ilusos como tú se dediquen a intentarlo...



Banda sonora para las noches y las vidas desesperanzadas:

Joy Division : Dead Souls

Osadías Variadas

...Cada día en Plaza Catalunya me asalta un personajillo de amnesia galopante...

El hombre en cuestión aborda a todo áquel que sale de la estación de tren , te pide disculpas cómo interpelándote para que le respondas a alguna pregunta sobre direcciones , planos de metro o otras nimiedades cotidianas...

Tú le das al pause de tu Ipod, te quitas los cascos con cara de tengoprisamevoyatrabajaryvengodeunabuenasiestaeneltren, así que cuidado con no preguntarme complejidades que no estoy para demasiados rollos ...

Una vez has llevado a cabo todo este papelón, el hombrecito te saca una varita de incienso... y te pregunta;

_Sabes lo que es esto?

Tú piensas... pues claro que lo sé ,incienso con olor a tulipán que acabas de comprar en los chinos (lo piensas pero no lo dices, porqué eres una persona educada y te enseñaron desde el parbulario lo impertinente que es interrumpir a alguien)

Entonces te vende el rollo de:
_ ...Estas varitas de incienso son liberadoras de las malas energías , yo te la regalo porqué veo que eres una persona de buena fé...


Pero acto seguido se autocorrige:
_...aunque cómo verás estas barritas de incienso valen un dinero, por ello, yo te invito a que compartas conmigo algunas monedas como prueba de tu buena voluntad...

Lo miras y piensas ...te insertaría el palito de incienso por el lagrimal del ojo, por haberte aprovechado de mi buena voluntad.

Y te vas...

Cada día.
Cada día laboral de mi vida, desde hace un año... me lo encuentro... y cada día, me vuelve ha hacer el mismo gesto de... disculpa, te puedo hacer una pregunta...

En la última semana lo he mirado de una forma tan desafiante que los últimos tres días no ha vuelto a levantar el dedo indice implorando mi atención .

Hoy, incluso ha bajado la mirada y se ha ido a levantarle el dedo a otra incauta personita con cara de ser buena gente...

Y lo que más me molesta no es ni mucho menos la osadía del hábil vendedor de promesas de buenas vibraciones... sino su falta de memoria y de originalidad ... y voy más allá, el hecho de que sea capaz de romper una de las grandes reglas del comercio global:

"Los packs son indivisibles y no se venden por separado"

Así que, si quieres venderme buen rollo... al menos que sea el paquete entero, ¡Joder!


Banda sonora ahumada para el vendedor de humo:

Bob Marley: "Redemption song"

...Olores...

¿Puede alguien oler a sardinas en escabeche? (eche, eche, eche ... ¿que beben las vacas? )

Confirmado. Hay mucho hombre escabechado, suelto por los mundos...

Penélope

...Tengo un espíritu DEMASIADO hippie...para todo lo que tengo que pagar cada mes...

¿Y si me escapo?
¿ y si me doy a la fuga con una bolsa de piel de marrón?

Sunday

...Fin de semana de cervezas a solete, de olivas y patatas aceitosas...De música a todo volumen , de partidas de ajedrez elaboradas y desquiciantes, de negativas a propuestas poco atrayentes (He decidido que voy a intentar no hacer todo aquello que no me apetezca plenamente hacer ...Optimización del tiempo libre, le llaman ...) de comidas en casa de los padres con sus consiguientes atracones, conversaciones habituales y cafecitos nesspresso con su espumita pero sin su George Clooney...

...Fin de semana de flores que empiezan a enseñar sus colores , de urracas que chillan desangeladas en mi tejado, de llevar al campo a mi perro y verlo correr , cansarse , sacar la lengua sediento y vuelta a empezar...

...Fin de semana de lectura, de filosofíar con los amigos, de no salir de fiesta (para eso ya está el resto de la semana), fin de semana de dibujitos en un bloc (que no blog) ...

Fin de semana de cine del de verdad (no pirateo económico en el sofá de casa)...




Slumdog Millionare... Película que me ha suscitado pensamientos encontrados pero que, en general me ha gustado por:

*La fotografía es genial , retrata la india de una forma colorista pero no por ello irreal , (la india de telas de colores, pero también de toneladas de basura)

*Los actores, especialmente los niños ...tan tiernos que te los llevarías a casa a todos...

*La música... Muy , muy bien elegida para cada momento...El momentazo Bollywood final te deja con una sonrisa en los labios...

* La historia en sí...de esas bonitas que, aunque teñida de toques crudos, te pone tontorrona ...La moraleja final de: todo acaba bien y por muchas adversidades que te depare la vida positividad y pa'lante...


Me ha gustado menos por:

* Previsibilísimo final (Me imaginaba lo que iba a pasar a la media hora de peli)

* Guión flojillo, nos muestra mucho de las actuaciones de los personajes pero no bucea a fondo en sus personalidades


...

Hoy, blog mucho menos introspectivo y más cotidiano ...que soy persona ¡Joder!

Reflexiones Poéticas del Rapid Eye Movement

...Sumas y restas de vidas no vividas...
...Llana y estéril ante la incoherencia vital...
...El corazón se pregunta cuando llegará la primavera, y él le reponde con escarcha y sabor a sal...
...Relajar las rutinas subjetivas...
...Licuando emociones y sacando mojito...
...Et convido a ser llum de matinada...
...Dulces recuerdos solidificados...


...Y en medio de la nada allí estaba yo, cuál boya errante...sin camino y sin sol...

...Lo queda entre tus ojos y nuestra lascivia...

...Sigue impresionada por sus ojos, con sus ojos , en sus ojos...

...Hacía tiempo que nadie la miraba como lo hizo él ayer.
...Hacía tiempo que no sentía los efectos rítmicos , ansiolíticos de una mirada desconocida ....que se entretiene en escrutar . en gozar de la mirada y del ser mirada...

Le encantó...(como en un clip de Chris Cunningham)...sentir como las luces se diluían , la música se camuflaba en latidos .
Y él, a medio metro de ella ..la sondeaba
Y él, a un metro de ella .. le pedía caer rendida a sus dientes
Y él, a dos metros de ella...la enviaba a seguirle hasta el sitio más condenadamente sucio del puto local...


Adoro unos tejanos caídos,
adoro una barba de tres días
adoro el pelo revuelto
adoro las noches en que dejarte llevar


Banda sonora para las noches que te ponen ojitos :

Animal Collective : In the Flowers

...De errores y tropiezos...

¿Hasta que punto un error es algo inconsciente y no premeditado?

Teóricamente el error en sí mismo debe ser totalmente casual ya que si no lo fuese no erraríamos.

Sin embargo, ¿Cuántas cosas hubiésemos dejado de descubrir sin recurrir al famoso método de la prueba-error?...

Científicamente mi afirmación no se sustenta por ningún lado...El error no tiene porque ser inconsciente y no premeditado...

Últimamente, los errores propios o ajenos me asaltan en cualquier lugar... ya sean e-mails con direcciones equivocadas que sacan mi lado más cotilla, declaraciones de amor desesperadas en el contestador con las que empatizo y casi casi, me impulsan a hacer de celestina o confusiones casuales que, como poco, me aportan unas cuantas risas improvisadas...

...Hoy recibo noticias de alguien a quién hace tiempo perdí el contacto...

¿Casualidad o error premeditado?

Por si acaso, mejor no mover ficha, los errores me buscan pero esta vez no voy a salir a su encuentro...si por error nos cruzamos, el destino nos volverá a poner en el camino...


....

En otro orden de cosas...

Cómo gran aficionada al mundo fantástico de los cuentos, os invito a visitar este enlace al 20 minutos, en que desmontan los topicazos que disney alguna vez nos vendió sobre la imageniería clásica...

El lado gore de los cuentos:

www.20minutos.es/noticia/455774/0/lado/gore/cuentos/


Banda sonora para los errores educativos:

The Last Shadow Puppets : "My mistakes were made for you"

Codos Solitarios

...Long time ago...



...Long time ago, ella tenía un blog...

En él escribía pensamientos, sensaciones, vivencias cotidianas...escribía sobre música, sobre cine, sobre política...Sobre la vida de una veinteañera, con sus particularidades y sus generalidades...

...Long time ago, ella tenía un blog...

Le comentaban sus amigos, la saludaban, le preguntaban por los planes de fin de semana, formaban parte de su vida...con sus particularidades y sus generalidades...




Hoy, Ella inaugura un nuevo blog.



Sin muchas premisas , sin muchas expectativas , sin recomendaciones a conocidos ni amigos de la vida real...Hoy empieza un nuevo camino narrativo sola.

Se desprende de lazos con la vida terrenal para empezar de nuevo con una sola máxima...

La de escribir por el simple placer de ESCRIBIR, con mayúsculas.

Y enlazo escribir con su verbo hermano : Reflexionar.



Y así con esta pequeña presentación improvisada inicio la nueva andadura...



... Para mí y para todo aquel que me quiera leer...

....

Ella real...la terrenal... la que se mueve con euros, la que toma cerveza y disfruta escuchando música o dibujando espirales ...se mueve por la vida como pasajera.

El hecho de ser una pasajera es un ideal, una forma de vivir no impuesta pero sí reivindicada.

Adora ser una pasajera .

Las vivencias como pasajera eterna son infinitas, solamente las conoce y las puede compartir aquel que, al igual que Ella, se deja llevar...

Últimamente se deja llevar en tren, le gusta por diversas razones...

La primera y fundamental es por que le otorga la capacidad durante la hora de trayecto de observar y ser observada.

Pero no sólo observa Ella en sus trayectos, también lee, y duerme y mueve la ruedecita de su I-pod una y otra vez...pero antetodo observa...


El compañero de asiento que le tocó en suerte aquel día era un tanto particular, aunque su aspecto no predecía esta afirmación...

Era un hombre ... cuarentón , corpulento, bien vestido, típico ejecutivo que peina canas y denota en sus ojeras que tiene hijos pequeños que no le dejan dormir del todo bien.

Ella , como siempre buscó su asiento fetiche...

Primer vagón , primera puerta, asiento de la derecha al lado de la ventana.

Cuando las prisas diarias le hacen llegar tarde y no encuentra su asiento en el tren se siente insegura, desprotegida e incapaz de seguir con sus rutinas diarias del transporte como si una especie de maldición locomotora se le fuese a echar encima ...

Aquel día, sin embargo, llegó a tiempo ... con calma ... llegó a coger el tren casi casi como si de un paseo se tratase...se sentó, se desabrigó de ropajes , bolso y otros útiles innecesarios durante el trayecto... los dejó a un lado , justo a su derecha, haciendo una especie de cojín donde apoyar el antebrazo ...

Una parada después de acomodarse, llegó él.

Tenía sus propios rituales, aunque diferentes a los de ella. Se desprendió de la americana, hizo un ademán parecido a un planchado rápido con la palma de la mano y la colgó en el ridículo perchero situado justo al lado de Ella...

Se sentó , completamente recto, ajustó sus gafas , se mimetizó con los apoyabrazos y empezó su ritual...acercó tímidamente el codo al brazo de Ellal, casi sin tocarla. poco a poco conforme las paradas avanzaban su codo tocaba cada vez más el brazo de Ella.. aprovechaba el mínimo traquetreo del vagón para agudizar el contacto.

Codo-brazo solo eso...

Empezó a sentirse intimidada... le echó una mirada desafiante , escrutadora, pretendía adivinar en sus ojos algún rastro de lascivia que le hiciese sentirse ultrajada, y que le permitiese reprenderlo , para que cesase el contacto.

Lo miró. Se enfrentó a él... directamente, sin tapujos ni falsas vergüenzas...

Pero se dio cuenta entonces que él...él misterioso compañero de asiento, estaba totalmente absorto ...la mirada perdida, dormido con los ojos abiertos., sus extremidades rígidas y tensas .. no era para nada consciente de la vida independiente que su codo había emprendido buscando la calidez del brazo de Ella...

En vista de semejante panorama, Ellal sintió una especie de ternura infinita, de complicidad silenciosa...volvió a mirar por la ventana... y se dejó acompañar durante el resto de trayecto por aquel codo solitario, que buscaba la calidez de otro brazo donde apoyarse...

....

...Banda sonora para codos solitarios o en su defecto para los que hablan por los codos , de los que también conozco unos cuantos...


Jeff Buckley : "Lilac Wine"